Утро августа - тонкий серп мрамора в синем колодце.
Не веранду, а белую палубу нежной волной
Накрывают дразнящие запахи яблок и меда.
Звуки стерты, движения - танец в прозрачной воде,
Нет ни стен, ни ступеней, но только пространство из света.
Переплавлено слово в стихи, а тягучая проза
Обрамляет дыхание жизни, как рама - картину,
И мерцает янтарная крошка на круглых краях.
Ты стоишь на пороге, движение губ различимо
Из глубин виноградного сада, но слова - не слышно.
Охмеляющий, царственный август заменит все звуки
На один долгий взгляд: он полнее и слаще их всех.