Письмо из Коктебеля
Я ворую черешню в хозяйском саду,
До оскомины кислые бусины.
Слишком жаркий июль в високосном году;
Брюки мятые; руки искусаны
Комарами и Солнцем - но море влечёт,
Берег в полдень набух сердоликами,
И все бухты, знакомые наперечёт,
Обнажаются пляжами дикими.
Я стою на причале немой и босой.
Тишина стекленеет и плавится.
Если выключить ветер, цикад и прибой,
Ничего к ней уже не прибавится.
Над песками волна, над волнами скала,
Белый парус и профиль Волошина.
Я пишу о тебе, будто ты умерла:
Ни строки – или только хорошее.
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
raskolnica) wrote,
